Эта история скорее подойдет для застольной рыбацкой байки, поэтому простите за неоригинальный стиль. Давно это было. Но признаться — должен.

Моя первая и единственная встреча с волком не преисполнена героизма, поэтому растекаться прилагательными не буду.

Зима, день, лед. До города триста с лишним километров. Рыба наверняка привлекла серого гостя. Я слышал, если замолкают вороны, надо быть внимательнее, но вдохновленный уловом, тишиной и бутербродом я пошел к берегу по нужде. Благостно расчехляя внушительный слой зимней одежки, притоптывая на месте я и... Оцепенел. Стоит.

Заставляя себя присесть и дотянуться до сброшенного на снег ремня, на котором болтался зачехленный нож, я внимательно смотрел ему прямо в глаза. Вряд ли я готовился боксировать, но помню, что почему-то еще и натянул рукавицы. Наверное со спущенными штанами, в рукавицах и с ножом я имел для соперника более угрожающий вид. Волк чуть дернулся в сторону. Я осмелел. Даже помню почему-то по-киношному выговорил: «Ну что. Нам уже никуда не деться. Значит — судьба».

Волк мою судьбинушку решил просто — медленно, даже не оглядываясь, побрел в свой лес.

Все.

Ноги затряслись потом, когда я уже сидел над своей лункой. Волк победил, думал я. Он спокойно ушел, а я до сих пор трясусь на своем ящике рядом с замерзшей рыбой.

Хорошо и спокойно стало лишь потом. Развеселился. Помню, даже хвастанул перед рыбаками, как со спущенными штанами и в рукавицах отпугнул волка.

Давно это было. Только вот сейчас, когда рисовал эту картину, ноги-то потряхивало.

Помнят ноги.

Помнят и руки.

Дмитрий Кустанович. Волк, 70x100 см, 2021