Сегодня мои мысли вряд ли будут намного отличаться от ваших, мой дорогой зритель. Потому что мой дорогой зритель вместе со мной учился в одной и той же школе, с одним и тем же Пушкиным и Лениным за партой и с одними и теми же мыслями на переменах. 

Не далеки от народа. Очень далеки. И это очень наши грабли.

Мы до дурноты воспитаны умными книгами и, того не замечая, сами стали далеки друг от друга, и друг от недруга, и ещё от чего-то самого обычного. Поверьте, вроде сам, стараясь ежедневно упрощать себя, всё равно какой-то странной обволакивающей сказкой невольно доказываю себе, что это не со мной, не про меня, не о бо мне. И вы меня поймёте. Ведь вы меня всегда понимаете.

Я не побегу перечитывать Маркса. Я даже не буду перечитывать всё вчерашнее и обесцененное своей же глупостью.
Я просто вспомню о том, что когда-то хотел быть педагогом.
Таким нормальным. Тихим. Ещё тем, когда не учили быть лидерами и принцессами. Когда просто учили. Когда просто тихим.

Мы хотим сегодня то, что хотим. А, наверное, надо ещё хотеть то, что надо.
Надо хотеть быть с народом и слышать его. Нас обезнародили нашими же желаниями. Гадкими и высокомерными. Одинаково жадными и одинаково одинаковыми. Мы все становимся не мы, потому что желаем не наше.

Мы снова далеки. Очень далеки. И это очень наши грабли.

Дмитрий Кустанович. Вечер на Неве, 60х70 см, 2017