Недавно мы с братом решили потерять моральный облик. Сели на лодку, взяли водки и поплыли его терять на другой берег. 

Ветер дул, солнце светило, потом всё резко замолкло, посерело и наступила зима. В душе и на небе. Моментально. На Покрова так бывает. А точнее, только на Покрова так только и бывает. Раз, — и всё. 

Не вовремя мы в этот раз решили терять моральный облик. Выпили по рюмке да и дальше поплыли — рыбачить со своими мыслями. Не захотелось нам растеряться, когда и без нас всё вокруг поменялось и стало другим.
Вроде другим, но такое уже когда-то было. Вы же понимаете? Не совсем другое. Не новое другое. Давно забытое другое. Бывшее другое.

Но не тоска. Даже наоборот, может и уютнее как-то стало, привычнее.
Потому что это наше другое.

Вы меня и сейчас понимаете. Вы обязательно меня понимаете, раз читаете и смотрите.

Называть нашу жизнь цикличной и спиралевидной за то, что всё повторяется, можно, но тогда в ней недооценивается место исследовательскому инстинкту. Он с возрастом ослабевает, но не теряется. Мы скорее теряемся, а он нет. Это тот инстинкт, который нам за плохое поведение торжественно был передан прародителями, чтобы мы также как и они побыстрее вернулись, но не растеряли за жизнь что—то важное.

Выходя из соцсетевого регламента, хочу остановиться на моём коротком детском сне, который иногда преследует меня до сих пор:
Смотрю на лес. А там светлеет тропинка. А за тропинкой новый лес. А там ещё что-то, ещё. А потом ещё и ещё. И так туда хочется. Там так интересно. И радостно там, и легко. И леса там много, и озера. И нескончаемо там...

А потом — бац!
Нет леса. Дома и троллейбусы. Ни дачи тебе, ни счастья, ни бабушки, ни лета, ни детства.

Страшный сон.

Так я стал бдительным.

Художник Дмитрий Кустанович. Из серии «Этюды на лесных озерах», 60x70 см, холст, масло, 2024